День поэзии на lady.mail.ru

***
А комод хранил рубахи, как надежды…
А война уже не шла который год…
И последняя на шест была надета
И поставлена на чей-то огород.

Это так невероятно и жестоко,
Что стоишь не огорчён, а изумлён,
Как над дудочкой лихого скомороха,
О котором узнаёшь, что он казнён.

А хозяин был такой весёлый малый,
А хозяин – вам, наверно, невдомёк –
На вокзале так смешно прощался с мамой,
Что погибнуть просто-напросто не мог…
...Обидно, что большинство людей знают только юмористические пьесы Филатова. Я вот решила пропиарить его не-юмористический стих... Просто. Чтобы помнили.

А поскольку я чую, что потом мне захочется пропиарить еще кое-что... Чтобы не создавать новую тему - напишу здесь. Несколько стихов Вероники Тушновой. В честь Дня Победы. Прочтите, а? Не пожалеете...

Кукла
Много нынче в памяти потухло,
А живет безделица, пустяк:
Девочкой потерянная кукла
На железных скрещенных путях.

Над платформой пар от паровозов
Низко плыл, в равнину уходя...
Теплый дождь шушукался в березах,
Но никто не замечал дождя.

Эшелоны шли тогда к востоку,
Молча шли, без света и воды,
Полные внезапной и жестокой,
Горькой человеческой беды.

Девочка кричала и просила
И рвалась из материнских рук...
Показалась ей такой красивой
И желанной эта кукла вдруг.

Но никто не подал ей игрушки,
И толпа, к посадке торопясь,
Куклу затоптала у теплушки
В жидкую струящуюся грязь.

Маленькая смерти не поверит,
И разлуки не поймет она...
Так хоть этой крохотной потерей
Дотянулась до нее война.

Некуда от странной мысли деться:
Это не игрушка, не пустяк,—
Это, может быть, обломок детства
На железных скрещенных путях.

Ночная тревога

Знакомый, ненавистный визг...
Как он в ночи тягуч и режущ!
И значит - снова надо вниз,
В неведенье бомбоубежищ.

И снова поиски ключа,
И дверь с задвижкою тугою,
И снова тельце у плеча,
Обмякшее и дорогое.

Как назло, лестница крута,-
Скользят по сбитым плитам ноги;
И вот навстречу, на пороге -
Бормочущая темнота.

Здесь времени потерян счет,
Пространство здесь неощутимо,
Как будто жизнь, не глядя, мимо
Своей дорогою течет.

Горячий мрак, и бормотанье
Вполголоса. И только раз
До корня вздрагивает зданье,
И кто-то шепотом: "Не в нас".

И вдруг неясно голубой
Квадрат в углу, на месте двери:
"Тревога кончилась. Отбой!"
Мы голосу не сразу верим.

Но лестница выводит в сад,
А сад омыт зеленым светом,
И пахнет резедой и летом,
Как до войны, как год назад.

Идут на дно аэростаты,
Покачиваясь в синеве.
И шумно ссорятся ребята,
Ища осколки по примятой,
Белесой утренней траве.

Салют

Мы час назад не думали о смерти.
Мы только что узнали: он убит.
В измятом, наспех порванном конверте
На стуле извещение лежит.

Мы плакали. Потом молчали обе.
Хлестало в стекла дождиком косым...
По-взрослому нахмурив круглый лобик,
Притих ее четырехлетний сын.

Потом стемнело. И внезапно, круто
Ракетами врезаясь в вышину,
Волна артиллерийского салюта
Тяжелую качнула тишину.

Мне показалось, будет очень трудно
Сквозь эту боль и слезы видеть ей
Цветенье желтых, красных, изумрудных
Над городом ликующих огней.

Но только я хотела синей шторой
Закрыть огни и море светлых крыш,
Мне женщина промолвила с укором:
"Зачем? Пускай любуется малыш".

И, помолчав, добавила устало,
Почти уйдя в густеющую тьму:
"Мне это все еще дороже стало -
Ведь это будто памятник ему"...

Если кто-нибудь над этими стихами заплачет - значит, я своего добилась. Этих людей реально вспомнили.