Мне 45. Меня не трогают мимишные картиночки, женские романы. Мне не жаль людей у которых на мой взгляд все хорошо, а они ноют. Я не плачу над фильмами, как когда-то над Титаником. Я больше не читаю стихов Ахматовой. Я не могу как пятиклассница на карусели кричать Урррааа и хлопать в ладоши ,когда кто-то говорит мне о хорошей новости. И мне не жаль женщин моего возраста страдающих по мужикам. Я уже не люблю ковыряющихся в своей душе, по моему к 45 пора уже иметь о себе представление. Мне и себя в общем-то не жаль, хоть я потеряла ребенка, но пережила-переболела, восстановилась, отнеслась филосовски- такова жизнь. Струны моей душа по прежнему затрагивают закаты, море, природа, мои подрастающие племянницы, еще такие искренние, такие чистые.
Я считаю всему свое время, время быть романтической барышней и время быть взрослой тётенькой. Или я из души с поломанными крыльями превратилась в бабу на метле?
Грубым дается радость.
Нежным дается печаль.
Мне ничего не надо,
Мне никого не жаль.
Жаль мне себя немного,
Жалко бездомных собак.
Эта прямая дорога
Меня привела в кабак.
Что ж вы ругаетесь, дьяволы?
Иль я не сын страны?
Каждый из нас закладывал
За рюмку свои штаны.
Мутно гляжу на окна.
В сердце тоска и зной.
Катится, в солнце измокнув,
Улица передо мной.
А на улице мальчик сопливый.
Воздух поджарен и сух.
Мальчик такой счастливый
И ковыряет в носу.
Ковыряй, ковыряй, мой милый,
Суй туда палец весь,
Только вот с эфтой силой
В душу свою не лезь.
Я уж готов. Я робкий.
Глянь на бутылок рать!
Я собираю пробки -
Душу мою затыкать.
И даже стихи про собак и кабак не трогают.....
И даже стихи про собак и кабак не трогают.....
спасибо!